No hay buena voluntad que valga, la creación es sinónimo de destrucción. Aquella hoja en blanco, con su impoluta tranquilidad, pierde su identidad cuando la pluma entintada deja su huella. Algunos prefieren usar la palabra transformación o cambio, la realidad es la misma sin importar de que lado se mire la moneda. No hay puras intenciones, bien o mal. Al destruir creamos, al crear destruimos, he aquí un secreto que todos conocen pero nadie parece ver.

Bajo las mil tormentas, tú muerte será un nacimiento. El nacimiento será tu muerte. Así ha sido contado por las lenguas de los tiempos, cuyas letras se han desparramado por el mundo para desaparecer en una fonética que solo se oye al susurro de un viento de septiembre. 

Pero era octubre y aún faltaban tres primaveras para la tercer luna de septiembre. Podría ser mañana, o en una década, murmuraba un joven de mirada perdida. Pudo haber sucedido ayer, antes de ayer. El último verano, hace ya muchas historias atrás.

Un cazador puede enlazar una coherencia en estas palabras donde no hay minutos que precedan a las horas. Las trampas cuidadosamente colocadas pueden ayudarle a comprender por que el miércoles viene después del viernes, porque cuando amanece se hace de noche y al caer el sol en algún lado alguien cubre su rostro encandilado.

A cada uno de ellos les había quitado un diente y con el transcurso de los años estos se habían transformado en talismanes de la buena suerte.

 En Seis Tonos Seis:

En el medio del salón, un hombre de negro (absorbiendo la luz), sentado en una butaca. Piernas abiertas de par en par como penetrando las sensuales curvas de un gran arpa, con cuerdas de diferentes colores y madera opaca del color de la noche escarlata. Caían chispas de sus manos al tocar cada nota, los pentagramas en soledad flotaban en el aire y el alma gemía con placer en una gran clave de sol invertida.

A su alrededor, doce cuerpos yacían sin vida, exprimidos hasta el hartazgo. 

Todos saben lo que el símbolo significa. La clave de sol invertida no alude al mal, al contrario, abraza la vida. Deben verlo, allí se muestra bien claro. Una mujer llevando en brazos al Hijo de Las Mil Tormentas.

Esta historia se confunde dentro de una copa gris plata bastante antigua que le perteneció a alguien de la familia, en ella el veneno borra el significado de las palabras y distorsiona la memoria, entonces pido disculpas de ante mano por la veracidad de mis dichos, la coherencia de mis murmullos que apenas logran anundar frases, (anundar) no es la forma de decirlo, pero anundaremos cuanto le sea posible aguantar a mi cuerpo la ponzoña que todavía no desata su huracán infame.

El relato se pierde en un final previsto que arremete disfrazado de principio, el comienzo explicado por las últimas horas de un hombre sufriendo traición. ¡Basta! dejemos de lado insuficientes motivos de burla al tiempo, que escasea entre mis dedos morados. He de ser mortal, al fin de cuentas. 

Mi cuerpo no rinde como lo hacía en antaño, no es la misma tumba que solía ser, guardar el secreto se ha convertido en una pena y no en un orgullo, y no mas que eso lamentablemente. Mis lágrimas sueltan de a una las letras de la verdad y el sonido de mis dientes apretados luchando en esa interminable batalla contra el dolor, no hace mas que darle música de aquello escondido.

Son incontables viajes al corazón del sufrimiento, por el camino del sacrificio, que jamas llegaran a ver puerto amigo. Y ya no puedo contenerlo mas, la fuerza parece abandonar quien alguna vez dije ser. 

Mierda (dice o digo dando vuelta la copa escarlata), mierda.

De Estancias Infinitas

Hay estancias infinitas que nacen y mueren en un punto que no tiene definición y, como tal, es correcto afirmar que no hay principio ni final. Así lo comprendió nuestro héroe mientras miraba el horizonte donde se acuesta el sol, que no desaparece sino que viaja persiguiendo la luna. Pero como esas estancias infinitas, jamás podrá alcanzarla. 

Quedó en silenció, unos minutos que quizás fueron años, aunque lo mas probable es que no sea ni lo uno ni lo otro. Clavada su mirada, en la nada de una distancia perpetua. !Héroe, de ahí tu nombre, descubridor de una verdad absoluta! 

De pié y con la brisa del atardecer que lo abrigaba de los peligros de un mundo cruel que todavía no terminaba de conocerse a si mismo, comprendió así que dar un paso hacía el sur era meramente un concepto y que, pese a mantener un paso firme y sin distracciones, jamás podría alcanzarlo. Para nuestro héroe, el Sur sería siempre a donde apunte su mirada, y no del otro lado, el Norte. Jamás podría alcanzar el Este si caminaba rumbo al Oeste, que las vueltas de la vida son simplemente las distancias entre el individuo y sus metas. 

Allí hacía donde apunta tu semblante, no habrá nunca Norte o Sur, Este u Oeste. Donde te dirijas, siempre, encontrarás lo mismo una y otra vez… tu propio destino.

Al cuarto día se hizo lunes y le siguió el jueves, a su vez vino el martes y noviembre se hizo enero en menos de tres semanas. Los hombres le rezaban a la luna a plena luz del día y ellas, de noche, le regalaban ofrendas al sol que bañaba sus rostros con luminosas pinceladas frescas.

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Necesito volver a escribir.