Pasajera

Allí, al costado del andén, una mujer esperaba maleta en mano y abrigo hasta el cuello, en silencio y paz absoluta. Miraba las copas de los árboles, las hojas de color marrón y amarillo que se juntaban entre las vías del tren, el viejo reloj de agujas que marcaban celosamente el paso del tiempo controlando la furiosa y desordenada llegada de sus hijos a la terminal. A cada grito de la campana, las miles de hormigas corrían trepando a los vagones, arrastrando equipajes e hijos, problemas y reclamos. Cuantas vidas de acá para allá, con sus historias, cuantas anécdotas y leyendas que jamás verán la luz del día, asesinadas en el anonimato del hombre común.

Mirando, con los brazos dentro de los bolsillos, ahora sentada en un banco de plaza al costado de una máquina de refrescos, la pequeña dama seguía aguardando por ese tren que la sacaría de aquel sufrido lugar. No fueron vacaciones, tampoco un viaje de trabajo. No llegó hasta allí visitando familiares, mucho menos buscando respuestas. Sus rulos caían suaves por debajo de la boina, su sonrisa escondía mas que alegría, casi triste diría yo, pero ciertamente pasajera, de eso no había dudas.

Sonó la bocina, el tren de las tres catorce en cinco minutos por anden uno. Tomó su cartera, controló su pasaje y esperó en profundo silencio. Ella era transparente, delicada y llena de dolor. Sin embargo en su pena había salvación, la misma que siente al abordar el ultimo tramo de la vuelta a casa. Ella representaba la última lágrima de una época oscura, esperando un ultimo tren sin destino, en una ciudad sin nombre.